Jag kommer hem en lördagkväll i en t-shirt vars ägare är.. tattoobruden. Jag lägger mig i soffan och försöker tänka på saker som ska föra mig tillbaks till verkligheten, för det jag håller på med är ingenting jag kan stå för. Jag tänker "Ska jag betala mina räkningar nu när pengarna kommit in på kontot?" och jag tänker "Det är nog dags att dammsuga i köket" och jag tänker "Undra hur många procent av svenskarna som kollar på schlagerfestivalen nu?" men sen luktar t-shirten nytvättad och min hy luktar svagt av hennes parfym och så automatiskt befinner jag mig där, i overkligheten igen. Jag får inte göra så här, jag får inte tänka på henne eller hänga med henne för det kommer förstöra så mycket. Men det är så himla enkelt. Och jag mår så bra.
Så jag får panik ensam i en lägenhet med kala väggar, reser mig upp och går till skafferiet och häller upp ett stort glas vin, ringer min partyflata och frågar om vi ska ut och glömma våra synder. Hon befinner sig redan på fest i närheten av där jag bor och jag tar med flaskan och går över. Festen ska vidare på gayklubb men jag har inte lust att träffa någon bekant så jag och partyflatan går på heterohäng. Klockan slår midnatt och min mobil får inte helt oväntat sms. "Snygging! Jag vill ligga med dig". Det är tattoobruden, som uppenbarligen har fått bättre självförtroende sen vårt 24-timmarshäng. Jag svarar "Svänger mina lurviga. Måste vänta till sista låten för det ryktas om att det ska vara en tryckare". Tattoobruden smsar att hon ska upp tidigt och jobba men att jag hemskt gärna får svänga förbi henne när klubben stängt. Det gör jag inte.
No comments:
Post a Comment